viernes, 26 de febrero de 2010

De cómo un poema puede salvarte la vida


"Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza."
José Ángel Valente

Hay veces a lo largo del tiempo que se puede estar tan lejos, tan vacío de todo y tan solo que sólo nos queden los poemas, dos o tres canciones y la voz en el pecho de todas las personas que hemos querido, convertida en la nuestra propia, la que habla con nosotros y se funde con nuestro espíritu, en caso de que tengamos un espíritu, un alma, o ese lugar inconcreto en el que se unen los pensamientos los unos con otros.
Entonces vienen a la memoria palabras esenciales.
La primera y última vez que leí ese poema que he citado tenía quince años, no lo comprendí aunque valoré su enorme belleza, y hoy ha venido a mi cabeza su principio: Cruzo un desierto y su secreta desolación sin nombre.
Desconozco la materia con la que están hechas las palabras, pero sé, hoy tengo la absoluta certeza de que encierran algo más valioso que la propia vida, por eso son capaces de salvarla y de afectar sobre la voluntad de las personas, sus ánimos, sus sueños.
Qué importa que Valente esté ya muerto, o lo que hiciera con su vida, si fue capaz de dejar escrito algo así. Si lo hizo involuntariamente, haciendo posible la comprensión de la incertidumbre, si en esas palabras iba ya mi propia vida.
No me siento identificado con esos versos, soy esos versos en carne y hueso más que cualquier otra cosa en el mundo en este momento, soy la materia viva de esa memoria que otro hombre quiso dar a los demás, por considerar, seguramente, que no quedaba otro remedio.
Porque al final, sólo nos tenemos a nosotros mismos, y debemos estar agradecidos. Proclamar nuestra ceniza, porque fue tendida a modo de esperanza.
Al fin al cabo, como decía Shelley, los poetas son los ignorados legisladores del mundo. Esté donde esté Valente, que poco importa, me abrazo a él como los niños se abrazan a sus padres y me aferro a estas palabras, como la gente a sus cuentas corrientes para sobrevivir, o como los que se aman se abrazan, al menos, una vez sinceramente.

No, no estoy solo.

Invierno

El invierno

Los árboles desnudos, el cielo gris, la nieve cubriendo los campos como un desierto blanco.
Mas todo lo que arrebata el invierno a la naturaleza es necesario que se lo arrebate, como es necesaria la oscuridad para rodear la luz y dibujar su contorno haciéndola posible.
En él, en el invierno, está la primavera, el verano y el otoño, aunque por todo el mundo sea denostado.
Todo lo que muere bajo sus frías manos y su gélido aliento, es para volver a nacer de nuevo.
Él es el camino hacia los refugios, la conciencia del propio calor de nuestro cuerpo, la crueldad que permite nacer en nosotros las esperanzas, el anhelo de regresar.
¿Adónde?
A todo lo estaba ya presente con nosotros.

jueves, 25 de febrero de 2010

Otra ráfaga de luz

Después de mucho tiempo, casualmente con otra composición del mismo artista, una canción me ha llegado muy dentro sólo con escucharla una vez.

Hay veces que sólo podemos darnos a una sola persona, y esto es de lo habla la canción, de esa sensación de pertenecer a alguien, haciendo que sólo seamos capaces de ver el mundo a través de lo que es para nosotros. Se hace mejor música en España de lo que la gente cree.







...Si quieres tú.

miércoles, 24 de febrero de 2010

El suicidio de Cernuda

El suicidio de Cernuda

Regresó a sí mismo sin saber quién era. El paso de las horas, de los días, de los años había convertido su alma en un lugar que no encajaba en su cuerpo, y su cuerpo en un lugar donde no encajaba su alma.
Se alejó, se alejó tanto que podía ver el final del horizonte, el sitio donde acaban las miradas del resto del mundo.
El tiempo ya no tenía que ver nada con la luz, no había días, ni tardes, ni noches. Todo se había tornado en un arrastre involuntario, que no cesaba, como el llegar de las olas del mar a las orillas.
Buscar en él una respuesta, era como pedir explicaciones al sol por dar su brillo, reclamarle al mundo su inercia.
Desde allí, contemplando su propia vida como el que pasea por un museo, supo que era verdad. El amor fue tan solo una forma de olvido y de deseo, y la muerte no más que la única palabra de la que surgía el resto.
Abrazó su propia ausencia y en un último azul dejó escrita la palabra juventud, como si al poder verla por última vez nadie pudiera arrebatársela de nuevo.

martes, 23 de febrero de 2010

Palabras de bienvenida

No importa quién seas, tus ojos siempre serán bienvenidos aquí.

Este blog nace con la intención de reunir en un lugar todo el caos que soy capaz de poner en pie, a petición de amigos, familiares y lectores que me pierden la pista a lo largo del tiempo.
Lo primero, quiero dar las gracias a María por su diseño, por el tiempo que le ha llevado hacerlo y por haber convertido mis pensamientos en algo visible.
Lo segundo, dar las gracias también de antemano a todo el mundo que entre a leer y a comentar algo, si es que lo encuentra digno de comentario.

¿Por qué el título Las cadenas de Andrómeda?

Escribir ha sido siempre una forma de salvación conmigo mismo, y a la vez una condena que me acompaña donde quiera que esté.
El mito de Andrómeda significa mucho para mí por ser la historia que mejor resume lo que entiendo por creación en cualquier ámbito. Andrómeda es la involuntariedad, la belleza, la juventud, la desnudez, el castigo inmerecido, la cercanía de la perdición, del mar, de la muerte, de lo complicado y la esperanza de encontrar finalmente el amor que convierta el abismo y al monstruo Ceto, que llevo dentro de mí, en maravilloso coral y aguas tranquilas.
Además el cuadro de Doré que encabeza la página, desde que lo vi de pequeño en un libro de libro de Lengua Castellana acompañando a un soneto de Lope de Vega, se me quedó grabado en la memoria como un extraño canon indescifrable de belleza, que comprendí pero que no podré explicar jamás, y que sólo he vuelto a encontrar en los cuadros de Friedrich o en los versos de Valente.

Para despedir esta pequeña bienvenida, que mejor que el poema de Lope, al que me he referido antes, pues encierra un mensaje muy cierto. Nos encontraremos con muchas Nereidas en nuestra vida.

Atada al mar Andrómeda lloraba,
los nácares abriéndose al rocío,
que en sus conchas cuajado en cristal frío,
en cándidos aljófares trocaba.
Besaba el pie, las peñas ablandaba
humilde el mar, como pequeño río,
volviendo el sol la primavera estío,
parado en su cénit la contemplaba.
Los cabellos al viento bullicioso,
que la cubra con ellos le rogaban,
ya que testigo fue de iguales dichas,
y celosas de ver su cuerpo hermoso,
las nereidas su fin solicitaban,
que aún hay quien tenga envidia en las desdichas.



Auf Wiederlesen!
(Qué gran verdad el último verso)

Narrativa

En esta sección encontraréis las novelas, relatos u otros escritos que vayan pariendo mi cabeza y mis manos como Dios me dé a entender.
De momento os presento...


Es la primera novela que he publicado. Trata sobre muchas cosas, pero ante todo sobre la incertidumbre de los jóvenes a día de hoy, y las diferentes formas de afrontar la presencia de un problema tan grave como el cáncer en nuestra sociedad. El libro es el cumplimiento de una promesa por parte de Salvador, un joven enfermero de prácticas, con Estrella.

María Sanz se encargó de realizar la portada del libro, que resume con una imagen perfectamente todo lo que encierran las páginas.

La versión en papel es algo cara, cuesta 16,75 + gastos de envío. Algo menos de veinte euros en total. El formato es 17x23 centímetros, lo que subía el precio, pero que lo convierte en una edición muy cómoda de leer, o al menos muy de mi gusto.

Se puede adquirir en la web oficial del libro, o en los siguientes establecimientos:
La versión digital es totalmente gratuita y se puede descargar en PDF o E-Pub para los nuevos E-Readers:


Mediante el contacto con otros autores y para facilitar la lectura en el ordenador, también la subí a un sitio que recomiendo visitar, Librovirtual.org, tienen un lector en flash muy conseguido y son una plataforma de autores muy comprometidos con los problemas sociales.


Espero que os diga algo, o deje algún recuerdo en vosotros.



lunes, 22 de febrero de 2010

De olvido

El resto de poemas que no son de amor:


PREFIERES EL SILENCIO


Prefieres el silencio,
como una flor alrededor de sí.
La voz del pensamiento,
que sabe toda la verdad de ti.

Y ver caer la tarde
su luz desdibujando el horizonte,
perderte sobre el aire
como las aves sin saber adónde.

Sentir cada recuerdo
como el agua del mar entre las manos,
vivir sola en tus sueños,
lejana de este mundo tan extraño.

Abrazar la quietud
que albergan tu mirada y tus latidos,
ser de otra magnitud
como los sentimientos de los niños.

Prefieres el silencio
como una flor alrededor de sí,
el instante perpetuo
la impronunciable calma
ver
vivir.
***

“No es el amor quien muere,
Somos nosotros mismos”
Luis Cernuda
MIRÁNDOME A LOS OJOS

He mirado a mis ojos a los ojos
Y no he encontrado en ellos más que olvido,
Como si nunca yo hubiera existido
Como una casa tras los desalojos.

No hallé felicidad, tampoco enojos,
Era un completo yo desconocido,
alguien presente y desaparecido,
alma sin cuerpo, puerta sin cerrojos.

Y en el espejo sin reconocerme
Me he preguntado a solas si estoy muerto,
Y antes de irme a mí me he contestado:

Que si yo ya no soy capaz de verme
Quizás sea verdad, quizás sea cierto,
Que mi vida y mi amor se han terminado.

***
ANTE EL DESCONSUELO



Sé como luz de cielo derramada,
sin límite ni fin,
sin más medida que darse siempre.

Sé la encendida
estrella que se entrega iluminada.


Sé como el mar,
que cabe en la mirada
como un feliz recuerdo en el suicida.

Sé una palabra que devuelva
vida
y no dé nunca por perdido
nada.

Involuntario,
como el viento vuela empujando
las nubes a su paso,
sé aquello para cuanto tú naciste.

Y todo lo que en ti se desconsuela
contémplalo,
se irá como el ocaso,
en vano son las horas que estás triste.
***

ÁNGEL DE LA MAÑANA



Quién sostuvo la luz entre sus brazos
cuando naciste tú: Ángel.
De qué infinito amor tus dos alas surgieron
como abre la alborada
al mundo la mirada de los vivos.

Cuál es tu patria, Ángel,
que caminas el cielo
y caminas a solas nuestros mares,
o vas a nuestro lado
leyendo en un espejo nuestras almas
como nos lee los ojos una madre.

Nadie creerá si hablo de ti,
si intento con palabras dibujarte,
si digo que a lo lejos en el horizonte
tu luz volaba pura por el aire,
si todo ese fulgor en que te diste
no cabía en mis ojos.
Si yo explicase
al hombre la verdad del hombre
nadie me entendería,
nadie.

Eres terrible,Ángel, tan terrible
como el anochecer a solas
sintiendo puro el cielo,
sin palabras,
sabiendo que algún día todo lo que hemos sido,
y que llevamos dentro de nosotros,
los recuerdos,
las nubes,
el amor,
las noches,
todo,
todo ha de terminarse
y siempre tú has de regresar
solo en tu luminosa eternidad errante.
***


AMAR AL ENEMIGO

Dentro de mí,
conocedor de todos mis secretos
se esconde el enemigo.

Se alimenta de miedo y de tristeza
de mis errores cometidos,
y va conmigo,
a todas partes va conmigo,
diciéndome que ya no soy un niño.

En sus manos ofrece
la opción de la derrota,
me dice: ¿Qué es vencer?
Me brinda sombras,
noches de perdición,
ha construído para mí un refugio
de soledad, olvido y autodestrucción
lejos de todo aquello cuanto amo
sólo porque ese amor que siento es mío.

Me quiere para sí en su cárcel de imposibles,
para él
el mundo es un desierto
en el que no puede quererse nadie.
Mas yo lo amo
por todo cuanto es,
no sólo porque exista dentro mío,
al menos tengo en él
la posibilidad de otro camino.
***
"O, die Sprache hat kein Wort für diese Hölle"
Friedrich Schiller- Maria Stuart
INFIERNO

La absoluta conciencia es un infierno
para el que no hay palabra.

Cuando no nos entregan el perdón
que desde el arrepentimiento nos emana,
en profunda tristeza
como estancada agua de un olvidado pozo
ocupar un espacio
que no sirve de nada.

La incomprensión
narrador omnisciente
flotando en nuestra sangre como una enfermedad,
cuando no nos entregan el perdón.

Una verdad
que solo importa ser negada,
un muro de terror y lejanía
revistiendo el alma.

Cuando no nos entregan el perdón
como rosa marchita
que ya no se levanta
son nuestras lágrimas pétalos que el viento arranca.

La esparcida ceniza
que ya no puede arderse en nada.
***
A la memoria de Antonio León Moreno
RAMO DE LLUVIA

Hoy vengo a poner flores
con un ramo de lluvia hasta esta tumba
que formo con mi cuerpo,
qué rota es nuestra luz, nuestra verdad desnuda.
Hoy me arrodillo ante el recuerdo
y rezo una oración
llena de sombras,
hecha de la noche donde olvidé a ser niño,
donde encontré en el suelo, rotos, a mis sueños
y una grieta hecha de calendarios viejos partió mi corazón.

Vengo a quedarme quieto,
a contemplar en mí el espejo del mar, el espejo del cielo,
a ser consciente de lo que he perdido
y está lejos de mí en mis adentros,
qué rota es nuestra luz, nuestra verdad desnuda.

En todo cuanto me desaparece quiero dejarme hoy,
en el último azul de esta tristeza que no puede nombrarse
quiero dejarme hoy,
en esta rota luz y esta verdad desnuda.

Hoy vengo a poner flores
con un ramo de lluvia hasta esta tumba.

***

EXTRANJERO

Llevas en tu mirada la frontera
Y por tu sangre corre otra cultura,
Sabes mejor que nadie lo que dura
El volver a empezar la vida entera.

Las costumbres son sólo una manera
De organizar el tiempo con ternura,
Llaves que encajan en su cerradura
Y no dejan pasar al que es de fuera.

Ya nadie sabe pronunciar tu nombre,
Ni ha pensado jamás en el camino
Que tu sombra contigo ha recorrido.

Cuántas personas en un solo hombre,
Cuántos destinos solo en un destino,
Cuántas banderas, cuánto sinsentido.

***

VAS CONMIGO

Te he querido ya tanto que te quiero

Muy a pesar de ti, de tu abandono,

Y con mis pensamientos te apasiono

Dentro de mí con mi soñar sincero.

Y es que mi amor es siempre verdadero,

Y mi alma que te ama es como un trono

En el que cada noche te encorono

Te miro arrodillado y te venero.

Y aunque no tenga más tu compañía

Ni quieras escuchar lo que te digo,

Dejaré escrito aquí lo que quería.

No importa donde estés, estoy contigo,

No importa quién te ame si eres mía,

No importa nada ya, pues vas conmigo.

***
CUANDO TÚ NO ESTÁS


Podrá lucir el sol, correr el viento
suavemente las calles con su brisa,
podré imitar la vida y mi sonrisa
y parecer que siempre estoy contento.

Y el mundo con su dulce movimiento
dibujará otra tarde que se irisa
y mi alma seguirá igual de indecisa,
creyendo que no sabe lo que siento.

Podrá existir el mar, brillar la luna,
las flores elevarse desde el suelo
mas mi mirada guardará el olvido.

Que siento una tristeza que se acuna
sobre las nubes que se lleva el viento,
porque hace mucho tiempo que he vivido.

***

LA QUIMERA


Lo mismo que la sangre en las heridas
como la luz en sí la sombra oscura,
lo mismo que en el genio la locura
como la vida en todos los suicidas.

Lo mismo que la luna que a escondidas
siempre oculta su faz más fría y pura,
como un dibujo roto en la basura
y las sonrisas en las despedidas.

Como un día de sol en pleno en invierno,
las noches de tormenta en los veranos
y la tristeza en cada primavera.

Así el amor se nos presenta eterno
siendo como la lluvia entre las manos,
una mirada rota, una quimera.

***
A Eustaquio Barjau


13 DE MAYO DEL 2009

EL SENTIMIENTO Y LA MÚSICA

Una mañana de repente hablaste
por descubrir aquello que sabíamos,
no hice preguntas, ocupé mi sitio,
no sé siquiera si llegaste a verme,
(cuando algo me importa lo lleno de silencio)
me marché emocionado
de aquel lugar sin rodearte,
sin tomar notas, sin coger programas,
sin más bibliografía que escucharte.
Por no perder aquel momento
me he sentado a escribir
anónimo de ti y de mí
sólo por recordar lo que enseñaste.
El sentimiento es causa sin motivo,
ocurre,
explicarlo es dar besos a una estatua,
mirar nuestra ciudad en un mapa,
arrancar una flor,
buscar amor o mar, o madre o padre,
en diccionarios hechos con palabras.

No tiene un fin determinado.
No es un conocimiento demostrable,
no es ciencia. Nos invade.
Nos tiembla de alegría o de terror,
nos apasiona, nos convierte en objetos
de una intimidad inquebrantable.

¿Cuándo somos nosotros?
¿Dónde termina al fin la máscara
que aleja a las palabras dichas de los pensamientos,
y desencaja aquello que sentimos
en lo que debemos?

La música, la música, la música
y no ser nada más que sentimientos,
hablarse en un lenguaje de silencios
y materia invisible
inconsciente y posible como un sueño.

***


De amor

Son los poemas dedicados a una sola persona, ella sabe bien quién es:

TE PERTENEZCO

Qué palabras pueden hablar de ti,
que no se hayan dicho ya,
que no sean meras repeticiones de otras bocas,
que no sean palabras aprendidas de los demás.
Cómo se puede llamar a un sentimiento nuevo,
que me aleja de lo que soy para convertirme en lo que soy junto a ti,
en lo que me haces ser a través de ti y todo lo que rodea a tu nombre,
a tu cuerpo,
a tu forma de hablar...

Si te parece que la luna es más grande
o que el sol nos da un calor diferente,
cómo se llama eso,
cómo nombrar el amor
cuando lo han repetido tantas veces,
y sientes que nadie lo ha podido encerrar en ti
como se encierra con nosotros
la sensación de pertenecernos.

Te pertenezco,
en el hueco que formas con tus brazos
quiero vivir mi vida,
la única vida que elegí,
igual que las estrellas en el cielo
están en su lugar,
o como el árbol
por el que pasan los años,
o como el hombre viejo
que ya ha vivido todo
quiero ser a tu lado.

Quiero convertirme en una flor
o en agua de mar
que toca tus pies,
para decirte que te quiero,
y que nadie
lo podrá decir como lo digo yo esta noche
con la sinceridad del que no espera ya más nada de la vida
porque lo tiene todo.

Te pertenezco.

***

DESPUÉS DE AMARTE


Si tengo que morir un día
abandonar la vida que me toca,
quiero que sea en esta paz que siento
de cielo azul
y sombra sobre el cuerpo.

Si no han de ver más luz mis ojos
ni albergarse en mi sangre mis recuerdos
como ceniza que se lleva el viento,
quiero dejar en mí tu imagen rota
en el perfil dorado del reflejo
que ahora entre mis párpados encierro.

Así, después de amarte
como calma que empuja las nubes,
como blanco de luna por el cielo.
Así, después de amarte
solo con la verdad trenzada aquí en mi pecho,
abandonarlo todo
sintiendo amor
consciente
feliz
por haber sido tú en mi vida
el único lugar donde sentí consuelo.


***
SIEMPRE

Siempre podré decir que te he querido,

que te sigo queriendo, que te quiero,

que tu mirada es el lugar que espero

y el lugar de este mundo en que he nacido.


Siempre pronunciaré agradecido

tu nombre, -tienes nombre de lucero

pues todo lo iluminas por entero

como un sol que está siempre amanecido-.


Siempre podré decir que he sido tuyo

que me has dado la vida entre tus brazos,

como el agua calmada de una fuente.


Siempre podré escuchar ese murmullo

que hace tu corazón en tus abrazos,

y en los que viviré contigo eternamente.

***

VIVIR ES AMARTE


Todo podrá venir, el mal, la muerte
y nada matará este amor. Lo sé.
Y no puedo explicarlo, es una fe
que me hace más real, más fuerte.

No habrá nunca otra luz que me despierte
que no sea tu mirada, en la que fue
escondida mi vida y su porqué
para que me encontrase al fin y acierte.

Para que acierte como el mar se orilla
hasta su costa, hasta su ansiada arena,
llegando hasta su límite, su cero.

O como el peregrino se arrodilla
ante la imagen a que se condena.
Vivir es sólo amarte, y yo te quiero.

***

TU CARA


Jamás olvidaré tu cara, cielo
de todo cuanto puede verse, cumbre
de simetría humana. El sol que alumbre
mi oscuridad lunar de hielo.

La calma conseguida de un consuelo,
la paz y la verdad de una costumbre,
horizonte sin fin, incertidumbre,
como las flores al crecer del suelo.

Si lo hermoso me cabe en la mirada
como mi muerte donde esté lo eterno,
como mi negra sombra en la luz clara.

Al mirarte comprendo que no hay nada
que sea ya imposible y que el infierno
existe, porque Dios hizo tu cara.


***
A TU AUSENCIA

Cada día que pasa es como un mundo
Si no estás a mi lado tú. Mi vida
es una oscura calle sin salida
y yo un abandonado vagabundo.

Siento pasar en mí cada segundo
Porque tu ausencia es una abierta herida
Que me sangra en el alma incomprendida
Y cada día el corte es más profundo.

Pero amo este dolor y esta tristeza
Porque tu ausencia es la que los provoca
Y yo aferrado a ella en mí te espero.

Que no hay mayor altura ni grandeza
Que esperar a poder besar tu boca
Y a mirarte y decirte que te quiero.
***
REFUGIO

Como un río de sangre de alegría
se aleja con las nubes mi mirada,
y dentro mío luz, una alborada,
mi corazón es una guardería.

Sol de mi noche, luna de mi día,
eres el mar y quiero ahogar mi nada
única estrella de mi madrugada,
verdad que siento sola como mía.

Ya no puedo dejar de estar contigo
te siento cerca, traes cada segundo
de vida.Ven, porque eres lo correcto.

Refúgiame en tus brazos como abrigo
de todas las mentiras de este mundo,
tú que haces de mi vida algo perfecto.


viernes, 19 de febrero de 2010

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Sobre mí


Me pillaron desprevenido en casa, en otoño de 2014,
leyendo un libro sobre literatura rusa
que me regaló mi mejor amigo.

En realidad somos lo que leemos, eso ya lo decía Borges, pero como he leído más de lo que puedo recordar, dejo aquí una sucinta bibliografía por si a alguien le interesara incluirme en sus lecturas o hacer acopio de información:



2003: Palabras blancas, poemario finalista del VIII Premio Nacional de Poesía "Miguel de Cervantes" del Ayuntamiento de Armilla, Granada.

2009: Estrella y el olvido, novela. Madrid, Bubok Publishing, ISBN: 978-84-9916-234-8.

2010: Las cadenas de Andrómeda. Comienzo de la andadura de este blog.

2010: Ante el desconsuelo. Soneto para la antología solidaria Corazones con Esperanza, destinada a recaudar fondos para la Asociación "Shalom Adonay" (Brasil) para la construcción de un hogar para niños de la calle. Brasil-España, Minas Gerais-Madrid, Libro Virtual Org., ISBN: 978-0-557-54614-5, p. 179. http://corazonesconesperanza.blogspot.de/

2011: Las cinco menos veinte. Cuento. 

2011: Representación de Noche de amor oscura, dentro del Espectáculo-homenaje a Federico García Lorca "AY, FEDERICO GARCÍA" con motivo del 75º aniversario de su asesinato. Ofrecido en el Teatro-auditorio Federico García Lorca de Getafe (12 de octubre de 2011). Grupo Versus.


2011: Inocencia. Cuento de Navidad.

2012: Mal de pasta. Relato finalista de la antología homenaje a Jack Kerouac, 200 microrrelatos On the Road, Madrid, Artgerust, ISBN: 978-84-15568-37-7, p.182.



2012: Padre de vida. Relato para la antología Te puede pasar a ti, iniciativa llevada a cabo por la Fundación Josep Carreras, Encuentos.com, Artistas unidos contra la leucemia y la editorial Bubok. Madrid, Bubok Publishing, ISBN: 978-84-686-1299-7, ISBN-ebook: 978-84-686-1300-0, pp. 49-54.

2012: Colgada en la pared. Relato de ciclismo encargado por Pedro Atienza para la página web ecuatoriana: http://www.vueltalasultana.blogspot.com.es/

2012: Uxoricidio involuntario. Relato finalista del certamen de Microrrelato de Novela Negra. Madrid, Editorial Artgerust, ISBN: 978-84-155568-98-8, p. 191.



2012: Pintura azul. Cuento.

2013: El libro del dragón. Cuento.

2013: La chica de la cámara de fotos. Cuento.

Relatado por una estudiante mexicana:

2013: Seele. Relato seleccionado para la antología de microcuentos Historias del Dragón: de fantasía, ciencia ficción y terror, Valencia, Kelonia Editorial, ISBN: 978-84-941043-2-9, p.99.



2013: La hoz de plata, soneto finalista para la antología Homenaje a Federico García Lorca. Madrid, Editorial Artgerust, ISBN: 978-84-15852-79-7



2013: El encuentro, III Premio Realismo Sucio, Microrrelatos Homenaje a Charles Bukowski. Madrid, Editorial Artgerust, ISBN: 978-84-16091-11-9, ISBN-ebook: 978-84-16091-12-6, p. 141.


2013: Nota para una mesilla de noche. Cuento.

2013: El lago. Cuento.

2013: Best-sellers. Cuento.

2013: Las figuras rotas. Cuento de Navidad.

2014: Desnudar el signo. Prólogo para el poemario Hallarse en la caída de Inés Ramón, Zaragoza, Olifante Ediciones de Poesía, 2014. ISBN: 978-84-9294-267-1, pp. 9-13.


2014: Cómo y como, microrrelato finalista de la antología Homenaje a Julio Cortázar. Madrid, Artgerust, ISBN: 978-84-16144-12-9, ISBN-ebook: 978-84-16144-13-6.

2014: Los textos de un traidor. Premio del Forschungszentrums Spaniens der Universität Regensburg (Ratisbona) en el marco del proyecto “¿Te has venido a Alemania, Pepe? ¡Cuéntanos tus experiencias e impresiones!”, director del proyecto: Prof. Dr. Ralf Junkerjürgen. VV.AA. ESTUDIOS ECONOMICOS CICEES. CENTRO INICIATIVAS CULTURALES, 2015


2014: Una hora menos. XXIX Premio Ciudad de Zaragoza de Relato, Zaragoza, Mira Editores, Colección de bolsillo, número 1, ISBN: 978-84-8465-475-9.

2014: Las cejas de Elena. Cuento.

2014: Dos, (el cuento que siempre quise escribir). Cuento.

2014: Pragmática sanción. Soneto para el libro Los Borbones en pelota, atribuido a los hermanos Bécquer, y reeditado por Olifante Ediciones de Poesía


2014: Después de Siberia, Mención especial del jurado en el CERTAMEN DE CUENTO CORTO, organizado por ALAC Inc. y BIBLIOTECA LETRAS LATINAS, Nueva Zelanda, Auckland.

2015: De haberlo sabido, relato seleccionado como finalista del I Premio Javier Tomeo, convocado por la Asociación Literaria Poiesis y la revista Compromiso y Cultura del Bajo Aragón Histórico. Publicado en el número 4 de Compromiso y Cultura, marzo 2015.

2015: El siete de corazones. Artículo en la revista TURIA, número 115, sobre la influencia de Heinrich Böll en todo lo que escribo.

2015: De las memorias del señor de Schnabelewopski de Heinrich Heine. Edición, traducción, introducción y notas. Madrid, Escolar y Mayo, ISBN: 978-84-16020-32-4.

2016: Co-autor junto a Paul Noval de La muy increíble historia de Luis Solo Sevilla. Obra de teatro para el grupo "Piezas" de la universidad de Bamberg, representada el 10 y 11 de junio de 2016 en la sala Alte Seilerei de Bamberg.

2016: La identidad frente al destino. Artículo literario en la revista TURIA, número 119, sobre la obra narrativa de Max Frisch.

2016: Bastian Herbst. Microrrelato finalista en el V concurso literario "Vampiros" de la editorial Artgerust.
http://www.artgerust.com/concurso/bastian-herbst/28531

2017: Co-autor junto a Paul Noval de El misterioso caso de la Alte Seilerei, obra de teatro para el grupo "Piezas" de la universidad de Bamberg, representada el 1 y 2 de junio de 2017 en la sala Alte Seilerei de Bamberg.

2017: Niñez, soneto homenaje a Juan Meléndez Valdés para la Revista de Estudios Extremeños, número especial coordinado por Antonio Astorgano. 
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Ternísimo texto de presentación que escribí allá por principios del año 2010:

Es difícil explicar de dónde vienen las pasiones de cada uno, y por qué nos gusta lo que nos gusta y no cualquier otra cosa. Desde que era pequeño, muy pequeño, he sido muy observador y me han interesado las pequeñas grandes verdades de cada persona que conocía.
(Ilustración, Jorge Sefy "Tempus" http://jorgesefy.blogspot.com)
Mi amor por las palabras nació realmente de una frustración, la de no saber ni poder pintar, algo muy importante para la vida de un niño. Esa incapacidad para el dibujo y esa extraña pasión de observar y querer plasmarlo en un papel, me condujo inconscientemente a buscar en las palabras el trazo y los colores de lo que no podía pintar con las manos. Fue entonces cuando descubrí en las horas de lectura del colegio y en las estanterías de las casas, que no todo el arte consistía en la pintura, sino que también se podía pintar lo que uno quería expresar con las palabras, con las propias palabras. A todo aquello se le llamaba literatura, y a los que hacían literatura, escritores, ¡como Cervantes, tan importante en Alcalá de Henares! Creo que cuando pensaba todas estas cosas no llegaba a levantar del suelo más de un metro y veinte centímetros.
Importante han sido para mi amor por la lectura dos  personas, mi madre y mi hermano Alejandro. Mi madre porque ha sido siempre una lectora voraz y ha llenado las casas de libros, y mi hermano porque me enseñó lo humano que encierra a todo lo que conlleve escribir, además de tener un gusto erudito e infinitamente lírico sobre cualquier tipo de expresión artística, es muy importante tener alguien con quien hablar y que nos ponga libros en las manos.
Sobre mí, poco o nada más puedo decir.

Sobre lo que me interesa en la literatura y aquello que más me ha influido a la hora de escribir sí puedo añadir algo más, puede decirse que mis gustos son bastante extraños. Todos los escritores que me gustan están muertos (españoles o en lengua española): Garcilaso, Cervantes, Quevedo, Góngora, Lope, Villamediana, Bécquer, Valle-Inclán, Manuel Machado, Vallejo, Cernuda, Cortázar, Cela, Umbral...
(Rusia y el resto del mundo): Chéjov, Gógol, Dostoyevski, Lérmontov, Pushkin, Turgeniev, Bulgakov, Nabokov, Novalis, Hoffmann, Poe, Stifter, Schiller, Mann (Thomas y Heinrich), Rilke, Böll...
Me dejo todos los franceses e ingleses, ya por no aburrir, si es que alguien ha llegado leyendo hasta aquí.
En literatura me interesan, decía, los momentos en que cambian las cosas y la descripción de todo aquello que siendo importante, pasa desapercibido. Aquello del Principito "Lo esencial es invisible a los ojos" creo que es el mejor resumen de lo que es importante para mí a la hora de reflejar algo en una página.
Lo importante de la literatura, al fin y al cabo, somos los lectores.


Fernando José Palacios León

Licenciado en Filología Alemana en la especialidad de Literatura (2003-2009);
máster en Formación del Profesorado en la Enseñanza de la Lengua Alemana como Lengua Extranjera (DaF) (2011) y máster en Traducción de Textos Literarios en la especialidad alemán-español (2016); las tres titulaciones en mi querida UCM.