jueves, 30 de agosto de 2012

Pétalos VI



El destino es un escritor malo, previsible y ruin.

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Principio o final para una novela:

Dos extraños se enamoran, y dos, aún más extraños que al principio, son los que se olvidan.

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No trates de ser alguien que no eres. Sé alguien que no eres, nadie se dará cuenta.

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El verdadero amigo es aquel que disfruta perdonándote, ya que sufría desde ti.

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Puede que llegue un día en que no esperes nada, entonces debes sentarte a escribir.

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Definición de literatura:

Momento de absoluta inocencia e indefensión en el que se te saltan las lágrimas al leer a Galdós explicando que en las antiguas tiendas de Madrid, hace doscientos años, dejaban sillas dentro, porque no había tienda sin tertulia.

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Si no lo has sentido, nunca lo sabrás. Y aunque lo sepas, si ya no lo sientes, lo sabes menos.


martes, 28 de agosto de 2012

Te puede pasar a ti

Pincha aquí para adquirirlo.
Versión impresa o electrónica.





"Se debe pedir a cada cual, lo que está a su alcance de realizar"
El Principito, capítulo X

Hace aproximadamente un año que envié un relato llamado "Padre de vida", a través de Encuentos y  Con un poco de ti para colaborar en una campaña de concienciación de transplante de médula ósea.

Al cabo del tiempo han seleccionado alguno de los relatos enviados, entre los que se encuentra el que remití, para conformar un libro cuyo principal propósito es donar la recaudación íntegra a la Fundación Josep Carreras, que se ha encargado de prologar el título y difundir a través de las redes sociales el proyecto, junto al resto de colaboradores.

Para mí es una satisfacción haber podido colaborar en el proyecto y ver como hay gente que de algún modo cree que las palabras puedan traspasar el umbral de lo escrito a lo real, haciendo del mundo un sitio un poco mejor, un poco más justo, un poco más humano.

Por algo menos de 4 euros puedes hacerte con la versión electrónica y por unos 18 euros, con los gastos de envío ya incluidos, con la versión impresa. También puedes colaborar tan sólo difundiendo la existencia del mismo, copiando los links en tus perfiles de las redes sociales o comentándoselo a las personas de tu entorno más próximo.


Puedes leer el prólogo aquí: http://www.bubok.es/ver/preview/216549
Y aquí puedes comprarlo: Te puede pasar a ti. Cuentos para la concienciación: Leucemia



viernes, 17 de agosto de 2012

Eme, a, erre



El arte no es una forma de expresión, es la expresión y la forma; la absoluta vida dentro de la vida.

Los lenguajes artísticos son finitos porque el ser humano es finito, dependen fundamentalmente de lo sensorial. No hay arte sin sentidos, igual que no hay expresión sin sentidos. No hay arte sin cuerpo.

Sin embargo, ese límite no es en realidad una frontera, puesto que al igual que nuestro pensamiento es limitado en su propia capacidad de formularse y comprenderse, no se acaba hasta el punto donde es capaz de llegar, más allá de donde nació. Nuestro cuerpo está hecho de pensamientos, sí, todos tus sueños son reales. Si empiezas a considerar tu pensamiento como parte de tu cuerpo igual que un brazo o un estómago, verás que tiene su anatomía y sus necesidades y sus triquiñuelas para llevarte donde quiere, no donde quieres tú, sino donde quiere el cuerpo del animal en el que moras.

En el alfabeto caben todas las palabras, pero el alfabeto en sí mismo no significa nada. Mar tiene tres letras: eme, a, erre. Cabe el mar en mar, y sin ser el mar, es para nosotros el mar y eso basta.

El problema de la ciencia actual es que estudia el alfabeto nada más, las neuronas, por ejemplo, el cerebro como un añadido del cuerpo. El problema es que todo el cuerpo piensa, el cuerpo duele y siente. Precisamente por eso somos todos diferentes, puesto que a nuestros cuerpos les han pasado cosas distintas.

El arte y la ciencia son lo mismo, una expresión de nuestro cuerpo, la ciencia es un lenguaje artístico preciso y práctico. Lo realmente triste es que ninguna descubre nada que no estuviera ya en la propia naturaleza, esa es la tragedia. Decir mar, no obstante, es muy hermoso, más hermoso es poder escucharlo o leerlo como escribió Cernuda: El mar y nada más.

Desde nosotros y para nosotros, los sentidos son nuestro alfabeto sensorial, pero no son la única forma de sentir, lo mismo que una persona no es sólo la persona que está en el lugar donde se encuentra, sino todo lo que ha sido y las que puede ser que sea.

martes, 14 de agosto de 2012

Una ventana abierta



Dejas al personaje en la repisa a punto de saltar desde lo más alto del edificio, o es él el que te aparta de la página como si hubiera comprendido algo que estaba en ti: se escuchaba a Mahler en el piso de abajo.

En realidad lo viste caer, fue un mes de septiembre, en realidad se dejó caer de espaldas, no saltó. Y supusiste que miraba al cielo, al cielo que era todo azul y muerte y distancia. Lo viste, escuchaste el ruido seco de su cuerpo contra la carrocería de una furgoneta blanca. Un diario de encuadernación barata se hacía eco de su muerte en las peluquerías, en los bares, en las salas de espera de los ambulatorios a los pocos días, tomaste notas, lo has llevado contigo a todas partes. Desde entonces te preguntas, le preguntas y aunque has hallado más respuestas de las que esperabas, más de las que deberías página a página, todavía eres incapaz de dejarle caer. Las respuestas son siempre aburridas y poco misteriosas, no así las preguntas.

¿Qué vas a hacer narrador? ¿Qué quieres demostrar con todo esto? Ya ni siquiera tú lo sabes. ¿Una ventana abierta por la que sale música? ¿Es eso cuanto a ti te salva?

lunes, 13 de agosto de 2012

Tuyo



Me echo de menos,
no sé en qué lugar o en qué momento
me abandoné,
como se deja atrás un libro ya leído,
peor aún,
como se deja atrás un libro que se ha escrito;
o a ese amigo
que vive ya tan lejos en el tiempo
a unas pocas calles de distancia,
peor aún,
como el recuerdo de ese amigo.

Me habré quedado mirando el mar de aquella tarde rosa,
o en un abrazo,
o en un coche aparcado muriéndome de risa,
o estoy a solas escuchando música,
a oscuras, muy a oscuras,
o esperándome
como ahora.

Porque por mucho que lo intente
quien soy ha desaparecido,
y cuanto resta de mí,
cuanto me queda,
es la nostalgia inmensa que me tengo.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Pétalos V




Los recuerdos dejan de ser recuerdos, al menos, cuando te miro. Sobre todo si no sabes que lo estoy haciendo mientras me hablas, como esos momentos en los que se lee pensando en otras cosas.

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Llega un día en el que la sinceridad empieza por uno mismo, es el comienzo de un perdón que no acaba.

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Lo más difícil de escribir con una sola mano es que da más tiempo a pensar. Estoy planteándome escribir con la izquierda el resto de la vida. Ojalá el pensamiento estuviera hecho de huesos para poder rompérselos de vez en cuando.

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La luz nocturna es mucho más hermosa porque se parece a nosotros, porque se nos parece al alma. Todo lo hermoso nos pertenecía de antemano.

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Quien logra sus sueños es poco ambicioso y, además, muy poco modesto.

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¿Por qué si llueve nos protegemos con paraguas o nos resguardamos bajo un soportal, y cuando alguien nos inunda los días de dolor nos dejamos llevar? ¿Es más importante no mojarnos que nosotros?

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A mi madre

El horizonte es lo último que puedes ver desde donde estás y, sin embargo, si tratas de mirar un poco más allá, verás que es él el que va dibujado en tus ojos.